О, дорогой читатель, вечная загадка времени! Почему кажется, что день, играющий свою краткую симфонию, протягивается искрометными крыльями, медленно и плавно, а месяцы и годы таят в себе тайной молчаливую и быструю прохладу, пролетают незаметно, словно под сенью ночи?
Люди, дружные жители этой великой Земли, много веков слушают этот шепот времени и искренне задаются этим вопросом. Зачастую несправедливо бурлит поток времени, шебурша весело о своих поворотах. И все же мы, наблюдающие за ним со стороны, не в силах покорить его, понять его тайные отголоски. Напрасно выуживаем из памяти коснувшиеся нас события и сравниваем их с часами бегущими или покоящимися как колесо незаметно возле нас, вслух задавая этот вечный вопрос.
Мудрецы и мыслители на все времена подписывались под магией проходящего времени. Ведь разве не Шекспир говорил о том, что «все обходится, прежде чем мы ощутим его быстроту»? И в его проницательных словах звучит истина — умынье времени заключается в трепетном оживлении дней, когда мы, как ничтожные существа, ощущаем, как наше существование позабыто, играя незримым, но коварным танцем. Так много дел и забот запутывают нас в себе, и каждый день подносит свой букет превратностей. День тянется вечностью и кажется, что солнце истекает каплями золота, вздыхая умиротворением. С нежностью самой древней сказочки мы смотрим на каждую минуту, каждую секунду, словно будто это последняя перебывающая у нас в гостях.
Лошадь времени скакала, встряхивая гривой года и месяцев, то выдыхая душу, то вздыхая стремительно и смело. Неожиданно и незаметно мимолетали и промелькнутые события, запечатленные в годы и месяцы, нежностью своей летели в небеса, сливаясь с вечностью. Нет, не ежий бег времени нас глушит, а стремительное или медленное течение мгновений подливает долото в нас.
Такое происходит потому, что каждое событие, словно радуга, играется в своей особой гармонии и подчиняется своим собственным законам. Время не шумит, оно негромко скребется щеголем дивного петушка, которому всего лишь предначертано являть свою волю, и он радуется своими крыльями радостного восхода и заплетает их в печальные непредвиденные мелодии заката.
Так, дорогой читатель, мы причисляясь к дню, пребывания своего, что впитывает в себя скрипки времени, предстаем перед ночью, словно маячок, притворяющийся светильником. Мы мелко сверкаем словно счастливое детство, миг когда душа молчит, а иногда горячи все, как середина ночи сна, и мы мечемся и обвиваемся без конца и начала.
Так пусть же эта закономерность будет заложена нашим восприятием и нетвердой памятью. Ведь так прекрасно, когда в жизни гармония и недостающие шаги времени. Мысли, сокрытые в глубине сердца подмечены только чувствами, но согревающие наши сердца и оставляющие в нашей душе только благодарность к времени.